Forrest J Ackerman 1916 - 2008

Así, sin punto detrás de la J, le gustaba escribir su nombre a Forry o 4E, sus nicks más conocidos. El jueves 4 de diciembre dejó este mundo, no sin antes haber legado para la Ciencia Ficción, la Ficción misma y el Horror, en sus géneros literario y cinematográfico, una trayectoria que se distinguió por su lucha por elevarlos al sitial que ocupan hoy en el mainstream. Fue escritor, fan, coleccionista, productor, editor, crítico y poseedor, muy orgulloso, del anillo que utilizó Bela Lugosi, en su papel de Drácula, en la película Abbot and Costello Meet Frankenstein, de 1948.

A él se debe el término SciFi, que acuñó del conocido HiFi, gracias a su enorme habilidad para jugar con sonidos, palabras y doble sentidos. Su corona profesional fue, como dice el obituario publicado por The Guardian, la revista Famuos Monsters of Filmland (o FM), que editó de 1952 a 1988 (la actual edición no es más que una caricatura de la original, derivada de una estafa de fuera víctima Forry). "Tal vez la primera publicación que los padres de familia hubiesen querido fuera de casa al verla en manos de sus niños", dice ese diario. Lo cierto es que, a pesar de su atractivo para niños y adolescentes de aquellas décadas, la revista fue de las primeras en dar protagonismo a quienes están tras bambalinas en las producciones cinematográficas: luminotécnicos, tramoyistas, maquillistas y, sobre todo, creadores de efectos especiales.

Gracias a una de sus antologías, devorada por los prestamos y represtamos de libros, conocí a Robert Bloch (A question of Identity), mucho antes de saber que era el creador de Psycho. Fue agente literario de autores que llegaron a ser famosos, como Isaac Asimov, Ray Bradbury o de un tal L. Ron Hubbard, años antes de que llegara a venderse como el profeta de Cienciología. Su influjo llegó a determinar las carreras de directores como John Landis, Steven Spielberg, George Lucas y uno de sus fans fue nada menos que Ray Harryhousen (creador de efectos especiales de cintas como Jason and The Argonauts o Clash of The Titans). Es más, dice The Guardian que la primera conversación que sostuvieron Steven Spielberg y Stephen King fue, precisamente sobre FM.

Su colección de objetos relacionados con el cine y la fantasía comprendía alrededor de 50 mil libros y miles de objetos, entre ellos el primer premio Hugo (el Óscar de la Ciencia Ficción) otorgado a él en 1953. Lamentablemente, en sus últimos años, debió venderla, pieza por pieza, para sobrevivir. Michael Jackson lo buscó como asesor cuando filmó Thriller, en el cual hace un cameo (el señor que come poporopos en el cine, sentado detrás del cantante). Sin duda echo de menos a FM, a su parafernalia y encanto, jamás habrá otra revista como esa. Y también lo extrañaré a él; saber que Mister Science Fiction, como le llamó la Prensa especializada, ya no esté entre nosotros, sus fans, sus émulos y compañeros, me pone triste.
Imágenes: Wikipedia y YouTube.

Crush # 1, un conocido estado de conciencia

Había olvidado esta canción, ligeramente afresada por las imágenes de este video. La recuperé como tema de la serie Hex (bruja, en alemán). Es oscura, de temible significado. Nadie como la escocesa Shirley Manson podría haberla cantado mejor. Su voz, cual banshee deprimida y desesperada, la convierte en una instalación sonora que toca algunas de mis cuerdas más profundas y vergonzosas: lo sé porque he estado ahí, en ese abismo sin fondo que describe, del amor no correspondido, ese que lleva a la desesperación, a la locura y tal vez, a la misma muerte. No las nombraré, ya no es necesario, pero he encontrado el tormento de una furia por década. Lo demás es freudiano, por encima, y junguiano, por debajo. Más allá, más profundo, no quiero saber que vería hoy si volviese a descender tales abismos.

#1 Crush
"Moriría por ti / Moriría por ti / He estado muriendo sólo para sentirte a mi lado / Para saber que eres mía / Lloraré por ti / Lloraré por ti / Lavaré tu dolor con todas mis lágrimas / Y ahogaré tu miedo / Oraré por ti / Oraré por ti / Venderé mi alma a cambio de algo puro y verdadero / Alguien como tú / Veo tu cara en cada lugar que camino / Escucho tu voz cada vez que hablo / Creerás en mi / Y nunca seré ignorado / Arderé por ti / Arderé por ti / Torceré el cuchillo y sangraré mi dolido corazón / Y lo rasgaré / Mentiré por ti / Suplicaré y robaré por ti / Me arrastraré sobre mis manos y rodillas hasta que veas / Que eres como yo / Viola todo el amor que me pierdo / Desperdicia todo el dolor que estoy viviendo / Creerás en mi / Y nunca seré ignorado / Moriré por ti / Mataría por ti / Robaría por tí / Estaría preso por ti / Esperaría por ti / Haría espacio para ti / Navegaría naves para ti / Para estar cerca de ti / Para ser parte de ti / Porque creo en ti / Yo creo en ti / Moriría por ti".

The Dark Knight

"...some men aren't looking for anything logical, like money. They can't be bought, bullied, reasoned or negotiated with. Some men just want to watch the world burn". Alfred Pennyworth (Michael Caine), sobre el Joker (Heath Ledger).

Con la llegada, y alquiler perentorio, del DVD de The Dark Knight, ya he visto 5 veces la película, dos de ellas en formato Imax. Es obvio que se trata de un orgasmo para mí por su excelente diseño de producción, la forma magnífica como dieron vida al Batman de Frank Miller y la lujosa representación del Joker, la mejor hasta la fecha a mi criterio, apuntalada por la actuación profunda del difunto Heath Ledger. No habrá, ni en cómic ni en cine otro como este, de eso no me cabe duda.

El corazón del exito de la cinta se sostiene, creo, sobre un trípode: la dirección de Christopher Nolan, el guión coescrito por él y su hermano Jonathan, las actuaciones de Ledger, Morgan Freeman, Christian Bale, Michael Caine, Maggie Glyllenhaal, Gary Oldman y Nestor Carbonell, pero, sobre todo, por el grotesco realismo de una Gotham City oscura, sí, pero normal en todo sentido, desde por la corrupción de sus encargados de la ley, hasta por la intromisión descarada del Detective Oscuro en la política local. Como las nuestras, se trata de una ciudad dominada por la mafia (se filmó casi toda en Chicago, qué coincidencia) y sus pocos, persistentes, hombres de mediana decencia, sabiéndose impotentes para combatirla aceptan de buen grado, y de espaldas al público, el vigilantismo de Batman. Es más, lo fomentan a sabiendas de que cuentan con un Estado de Derecho de dudosa utilidad.

Policías que beben en horas de trabajo, componendas políticas de todo tipo, inseguridad, asesinatos, robos, lavado de dinero, bancos de la mafia, trasiego internacional de capitales y uso excesivo de la fuerza, la de Batman inclusive, redondean un cuadro que contiene sólidos diálogos y una fotografía, sobre todo la nocturna, de gran altura. Aparte, es de considerar a este encapuchado, distinto con sutileza de sus antecesores cinematográficos. Por ejemplo, a sus clásicos defectos (motivado por oscuros sentimientos, de retorcida psicología, falible y vulnerable), este argumento le suma una leve psicosis, aprovechada por el Joker para manipularlo con efectividad; además es mujeriego, no tiene empacho de llegar a una fiesta, cual millonario que es, en helicóptero y descender con dos beldades, una de cada brazo: todo un bon vivant capaz de palidecer al mismo James Bond. Y encima es arrogante.

Otro aspecto muy cuidado fue la selección del elenco, ya denumerado, al cual agrego a Eric Roberts, quien como cabeza de la mafiosa familia Moroni no pudo haber sido mejor. Y, por supuesto, en especial, a Aaron Eckhart, cuyo doble personaje maneja con una habilidad asombrosa. "La adaptación perfecta del cómic al cine", sentencian algunos críticos. No me gusta ni sobre ni subvalorar una película. Sin embargo, The Dark Knight va más allá, tanto que incluso quienes no gustan de la ficción la han encontrado excelente. Ahora en DVD la podré ver, tal vez, hasta quedar ahíto y eso que aún ahora, con Duff, repetimos los parlamentos que más nos impactaron casi de manera mecánica.
Imágenes: Sitio oficial.

¡Muchas gracias Carolina!

Imágenes, klavaza, 2008.

Bettie Page (1923 - 2008)

Con ella, "la reina del pin-up" y la "chica del cuerpo perfecto", se va toda una era. Su imagen fue como un sueño realizado para soldados, durante varias guerras, y para hombres de todo tipo quienes vieron por primera vez muchas de sus fantasías impresas en medios masivos. Valdría preguntarse cuántos no iniciaron su vida sexual estimulados por alguno de sus afiches. Pero, como sucede siempre, detrás de la modelo y actriz había una persona. "Eramos tan pobres", recordó Bettie en una entrevista, "que nos considerábamos dichosos si en la bota navideña aparecía una naranja". Eran tres hermanos y tres hermanas, víctimas todos de abuso por parte de su padre, quien, tras robar una patrulla para regresar a su pueblo, fue a dar a la cárcel. Por eso ella pasó un tiempo en un orfelinato. Al fin la alcanzó el éxito y se convirtió, como dicen los gringos, en un "household name", en especial por haber sido conejita del año de Playboy en 1955. De pronto, desapareció de la vida pública durante décadas, lapso en el cual batalló contra la esquizofrenia y se convirtió en una born again christian (incluso llegó a trabajar para el pastor Billy Graham), generando toda clase de especulaciones y teorías de conspiración. Su retorno a la escena pública fue triunfal aunque ya no permitía ser fotografiada, y con razón, porque es mejor recordarla ahora en su mejor momento, cuando enloqueció a muchos y escandalizó a otros (hasta fue perseguida por el FBI y un congresista pidió una investigación federal acerca de aquellas fotos). Sin embargo, muy en contra de la buena voluntad de todos esos mojigatos, Bettie Page sembró una semilla que ha germinado en la cultura popular en miles de retoños.
Imagen: Olivia De Berardinis, Extatique, nd.

Encuentro

Levanté la cabeza y la vi venir hacia mi por el pasillo. Traía la vista un tanto inclinada hacia adelante, su cabello negro parecía brillar con luz propia cayendo a cada lado de un rostro de ángulos delicados, ligeramente morenos. La camiseta negra la vestía pero, a la vez, insinuaba un torso extraordinario, compacto, casi perfecto. La falda blanca con toques oscuros, de corte en A, le llegaba por debajo de las rodillas con la caída libre de la seda de la antigua China. La remataban dos botas altas, negras, adornadas con doble cinto cada una, cuyos destellos las hacían parecer líquidas. Su movimiento cadencioso, felinesco, se detuvo un momento para penetrar con una fugaz mirada lo más recóndito de mi ser. Fue como un toque mágico: me hizo retroceder hacia el Egipto de los faraones, hacias los templos de Isis y de Diana y hacia aquellos en donde Hécate encantaba a sus adoradores. Sin embargo, su aura emanaba una pureza casi vestal. Sonrió y continuó su marcha, casi flotante, cual diosa cuyo cuerpo hubiese sido dibujado por un Russ Manning, con el sentido épico de un Frazetta en un entorno rematado por el aerógrafo de Giger.

Ahora, después de verla, puedo morir en paz.
Imágen: Lara Croft renderizada en su sitio oficial (fragmento).

[REC●], un bodrio efectivo

Por fortuna, no sabía nada acerca de REC, sólo, y lo dice el afiche, que había pegado con ganas en Europa. Mi primera impresión fue pobre, al ver en la pantalla a una chica guapa (Manuela Velasco) dando sus primeros pasos como presentadora de televisión, en un reportaje sobre una noche en una estación de bomberos. Pero se trataba de una noche que de aburrida pasa a convertirse en una pesadilla espantosa.

Los directores, Jaume Balagueró y Paco Plaza intervinieron su producción con cuanto recurso ya trillado por el cine de terror existe. Salpican, destellan o rozan al espectador con recuerdos de Night of the Living Dead (George A. Romero, 1968), Alien (Ridley Scott, 1979), The Blair Witch Project (Daniel Myrick y Eduardo Sánchez, 1999), por supuesto Cloverfield (Matt Reeves, 2008), además de recurrir en forma abusiva a los extremos visuales, y conceptuales, del giallo de Dario Argento, Mario Bava o Lucio Fulci. Y ni qué decir, por allá se percibe algo de la estética de Evil Dead (Sam Reimi, 1981). Pero, para mi sorpresa, tan grotesco bodrio sabe sabroso. Bueno, con el regusto de la carne sanguinolenta, alaridos de espanto y sorpresas muy desagradables pero efectivas: Por lo menos un cuate gritó en el cine y a otro le provocó el suficiente stress como para no dejarlo dormir bien.

Las actuaciones son casi de oficio, no se montaron escenarios, todo se filmó en lugar reales, y el único erotismo presente son las camisitas molonas, como les dicen en España, de la guapa Manuela (quien, por cierto, ya cuenta con una larga trayectoria, ha participado en por lo menos 22 producciones desde 1983). El argumento, sin embargo, sabe confundir para luego sorprender. Y tras 85 minutos de angustia, asco y gore, la redención total del filme está en su final.

El principal mérito de Balagueró y de Plaza fue haber creado un Frankenstein hecho de trozos de otros filmes sin que se vean los costurones. Es más, lograron demostrar que a pesar de la reiteración, de la cita y del préstamo, es posible filmar una película de terror efectiva, digna de verse dos veces. No es, pues, extraño que haya sido galardonada en 16 festivales de cine, aparte de ostentar cinco nominaciones más. Habrá que esperar su segunda parte, ya en producción y ver al consabido remake hollywoodense, con Jennifer Carpenter, dirigido por John Erick Dowdle, estrenado en octubre pasado.

Héroes de plomo

Las figuritas salían en los pingüinos de Bimbo pero para mí pasaron de noche. Gracias a Jorge y a LunaTrack conseguí éstas. Nadie me ha podido decir cuántas conforman la colección. De las 8, 2 son de plástico y las demás de metal: héroes de Marvel como soldaditos de plomo. Virgos.
Imágenes: klavaza, 2008.

Que prosperen bajo el sol de cien mil días:

Imágenes: Cortesía de Pedro Barrera García-Salas.

Sopa china para el alma

Para aquellos días en que lo deja a uno la traida, ya sea forever o sólo plantado, sale mal algún negocio, no fue bien en el exámen o se descubre que la compu o el carro, comprados de segunda mano, son limones, la mejor receta es una sopa china de camarones o de mariscos, king size y picante. Se prepara como indique la etiqueta pero se le agrega una lata de mejillones en salsa de ajo y si le quieren dar un toque gourmet pues sólo agreguen aceite de oliva. Si los ingredientes se compran en una Despensa o en un Econosuper aún mejor, porque salen más baratos. A semejante decocción se le acompaña con tortillas y con una cerveza (en mi caso, una Cabro que apareció sepultada en la refri debajo de un volcán de película fría). Ya verán, se llegarán a sentir mejor, sobre todo si es para la cena. ¡Qué sopita de pollo ni que la chingada!, parafraseando a Molotov.
Imagen: Cortesía de 21 Food.

¡Felicidades Julieta y Ángel!

Imágenes, klavaza, 2008.

Tinks, con 98% de sobrepeso

Imagen: Yahoo Canada. Enfermera veterinaria: Jennie Keen.
¡Ay Putz! Espero no seguir su ejemplo, ¿tal vez el gatito de 13 años de edad fue rostro de Mac en su juventud y dijo, Oversize Me!?

Gasolina o el retrato del chapín

Julio Hernández Cordón presenta por medio de la adolescencia clasemediera un retrato de la cultura chapina. Tres chicos (José Andrés Chamier, Carlos Dardón y José Jacome) quieren llegar al puerto. Para lograrlo todo se vale: robar gasolina, seguir la marcha a pesar de las peores atrocidades, vender objetos robados, estafar, pedir prestado lo que no podrán nunca pagar, mentir.

Su vocabulario es reflejo de una cultura analfabeta. Sus actitudes, todo vale todo es burla, denotan nuestra falta de anclaje histórico y a un futuro poco prometedor. Su mundillo no va más allás de un reducido círculo de amigos y familiares, todos disfuncionales. Y, como sucede en la realidad, padecen de un gregarismo enfermizo y dependiente, incapaz de reconocer una pizca de afecto. Así, la única forma de felicitarse en por medio de caricias negativas expresadas como insultos, golpes, desprecios y despechos.

Para subrayar esa vida gris estimulada a base de destellos dolorosos, recibidos o inflingidos, Hernández filmó de noche. Pero no a las típicas escenas de edificios encendidos con luces incandecentes. No señor: su diseño de producción presenta a una capital fea, sucia, en lugares de lo más común, en donde, en suma, vive la gente en general. Hay pocas sonrisas en el filme, simple y sencillemte porque en Guatemala realmente hay pocos motivos para hacerlo.

La relación adulto-patojos está casi ausente con excepción de un par de viejos y viejas cuyos papeles insisten en que, desde el punto de vista juvenil hubiese sido mejor no contar con ellos. El rol de la mujer es mínimo: sirve para pedirle, cogerla, dejarla embarazada y huir con la complicidad hasta del hermano de la agraviada, porque es cuate y, como tal, se le debe sostener la lealtad y el primus inter pares propios de machos de la especie.

Los adultos sólo sirven en la lica para dar dinero, enseñar violencia o para restringir, prohibir, castigar. No se puede dialogar con ellos. No intentan entender a los más jóvenes, ni éstos serían capaces de escucharlos. Me imagino que por limitaciones de dinero la pista musical es mínima. Cuánto que mejor, porque la falta de música enfatiza la atemporalidad del filme.

Sólo en un momento supe que se trataba de casi niños aún capaces de ilusionarse: dentro de su vetusto carro, viejo y destartalado pero Volvo al fin, los tres, amantes de la aeronáutica, se sienten pilotos y sueñan con serlo. Un segundo, nada más, en una cultura que estimula el crecimiento rápido y dejar atrás a la niñez lo antes posible.

Tal vez el anticlimax del filme dirían los gringos, es la forma tan brutal como simboliza nuestra incapacidad para dejar atras al racismo, al clasismo y a la violencia, como medios para defender o encubrir nuestros propios errores. No veo limitaciones notorias del director, tampoco de los actores, en especial me gustó como Jacome representa a un cuadro asmático en vías de empeorar.

La lica no es perfecta, como lica, pero como un cuadro subjetivo pintado a base de metáforas alcanza niveles de arte. Hernández se regodea, eso sí, espetándonos a la cara nuestras limitaciones, carencias, fundamentalismos y estupidez en el marco de una estética feísta, narrada con cadencia lenta que retrata a una cultura y un entorno fatalistas, sin redención ni esperanza.
Imágen: Xoomer, IMDb.

Quantum of Solace

Ian Fleming en Casino Royale, su primera novela, narra que cuando James Bond duerme su rostro se convierte en "una máscara taciturna, irónica, brutal y fría", porque, al fin y al cabo, es un asesino.

Tal vez por eso los productores y el director Marc Forster lo presentan así en Quantum of Solace, la 22 película del agente. Acción real, sólo comparable con la de From Russia with Love, su distante predecesora, con un Bond que nunca dice "mi nombre es...", ni recibe nada de Q, su consejero geek, la hacen atípica.

También atípicas son sus mujeres: Olga Kurylenko (Camille) y Gemma Arterton (Strawberry Fields), extremos opuestos: la primera, una sobrevivente de los horrores de la realidad latinoamericana, como la perciben los ONGeros primermundistas, y la otra una devota oficinista del servicio exterior británico, nerda pero inocentona. Eso sí, me enamoraría de ambas, sin remedio.

Aparte de la acción, las persecuciones en Aston Martins o Alfa Romeos que se hacen pedazos, las armas de última generación y una tecnología que ya no se utiliza para sorprender, sino se da en la cinta como un hecho cotidiano, me sorprendió el nivel de realismo político: una organización internacional dirigida por Mathiu Almaric, en su papel de Dominic Greene, disfrazada de ONG conservacionista, se encarga de provocar golpes de estado, cual maquilera, a cambio de beneficios económicos. Como ya pasó la Guerra Fría no necesita motivos ideológicos para justificarlos. Basta ganar, sin importar el costo para las víctimas, en este caso pueblos enteros (como ha sido siempre). Y lo más importante no es ni dinero, ni petroleo, sino algo más cotidiano pero fundamental para la vida, sobre todo en Bolivia donde tiene lugar la acción medular de la historia.

Daniel Craig es este nuevo estilo de Bond resulta creíble como un hombre sediento de venganza por la muerte de su amada Vesper Lynd, pero leal y motivado por detener una conspiración que cuenta con el aval de los servicios secretos británico y gringo. Su jefe inmediato, Judy Dench como M, es magnífica, tanto por sus dotes histriónicos como por su facilidad para dejar frases memorables (en Casino Royale fue "Oh, How I miss the Cold War", y en esta, "He´s my agent, I trust him").

Los malos son los malos, pero los buenos no los son tanto. Los servicios de inteligencia británico y gringo, como dije, saben de las nefastas intenciones de Greene, sin embargo, por convenir a sus intereses se hacen de la vista gorda. Entonces, como diría Fleming, cae sobre los hombros de Bond salvar al mundo. Claro, a costas de verse convertido en un paria, perseguido y con sentencia de muerte. Lo demás pues es hasta cierto punto rutinario pero presentado en el marco de un diseño de producción que llevó a rodar en en Chile, México, España, Italia, Austria, Panamá y otros países en locaciones magníficas, histórica y ricas en arquitectura, paisaje o atmósfera.

Me gustaron sus detalles muy elaborados: la coreografía heterodoxa de Tosca filmada en el escenario flotante de la Bregenzer Festspiele de Austria, por ejemplo. También los personajes bien trabajados, en especial los militarotes latinoamericanos, aunque estereotípicos, que no están muy lejos de los ya conocidos por estos rumbos y las secuencias de acción, bien editadas que perdonan sus muchos errores factuales, que no señalaré.

Otra cosa, me gustó escuchar a James Bond hablando en español y que las locaciones latinoamericanas sean realistas (por si no recuerdan, a San José, Costa Rica, en Jurassic Park, lo presentaron como a una aldea de Escuintla, totalmente falso). Así que se las recomiendo, no se la pierdan como tampoco al video de su tema musical cantado a dueto, primera vez en la serie, por Alicia Keys y Jack White.
Imágenes: Sitio oficial y Baltimore Sun.

Muchas gracias...

Nunca hubiese creído que iba a tener su pegue y tantos comentarios.

Hábitat Imaginario, de Claudia Cirici

Cada una de las obras de esta muestra albergada por el Museo Nacional de Arte Moderno del 8 de octubre al 9 de noviembre pasados evoca uno de los mitos más persistentes en la literatura fantástica: la creencia en ciudades ignotas, desaparecidas o secretas. Algunas se suponen perfectas, creadas por seres míticos, otras, mundanas, y por eso se perdieron.

"Morbus is an ancient city... It was built in prehistoric times by a people who are now extinct... I discovered it. I have remodeled and rebuilt it, but largely upon the foundations of the old city, which was splendidly built", cuenta Edgar Rice Burroughs.

Borges, por su parte, imaginó la suya: "Antes que ningún otro rasgo de ese monumento increíble, me suspendió lo antiquísimo de su fábrica. Sentí que era anterior a los hombres, anterior a la Tierra. Esa notoria antigüedad (aunque terrible de algún modo para los ojos) me pareció adecuada al trabajo de obreros inmortales".

Nadie como Lovecraft para dotar de misterio al mito: "Remote in the desert of Araby lies the nameless city, crumbling and inarticulate, its low walls nearly hidden by the sands of uncounted ages. It must have been thus before the first stones of Memphis were laid, and while the bricks of Babylon were yet unbaked".

Como el Inmortal de Borges, erré por las formas a veces orgánicas, a veces poéticas, de esta propuesta de Claudia Cirici. Al salir las traje conmigo, como una semilla que habría de llevarme a otros creadores quienes también han plasmado ciudades imaginarias en cómics, narrativas o ilustraciones. Ella, en cambio, las ha dejado como maquetas primordiales, arquetípicas, de lo que podríamos llamar arquitectura-ficción. Ficción, sí, pero arte quitaescencial, sin cuestionamiento. Un arte que surge de la conjunción de imaginación, técnica y conocimiento.

Inspiradas por los intrincados laberintos de Escher, por los atrevimientos de Erik Desmazières y por las palabras de Borges, cada obra, sin embargo, tiene una raíz muy propia de su creadora, visible en la pátina, la factura y la imaginación, confirmada por cada título, por cada centímetro cuadrado de cada una de estas maravillas.

Narrativas: Edgar Rice Burroughs, Synthetic Men of Mars, 1940; Jorge Luis Borges, El Inmortal, en El Aleph, 1949; H. P. Lovecraft, The Nameless City, en The Wolverine, 1921.
Imáges de Abismo de las Cuatro Lunas; Palacio Infinito C; Ventanas de los Dioses y el fragmento de la misma,por José Carlos Flores, cortesía de Claudia Cirici.

Natassia Malthe en Guate

Supe de Natassia en DOA (Dead or Alive), la adaptación al cine del juego de video que nunca jugué. Fue inevitable, es una mujer de rasgos preciosos y mirada intensa, artista de corazón, artista marcial por vocación histriónica pero, sobre todo, dispuesta a conquistar ese difícil mundillo del cine. Vino como imágen de la campaña de LG para promocionar sus teles Scarlet: desayuno, almuerzo y cena para compartir con la mara, en nuestro caso, de medios. Estuve en la última y a pesar de que sufría de gripe supo presentarse con elegancia y hablar con inteligencia. En Mundo&Motor publicaremos la entevista que le hizo El Aguafiestas y que está muy buena, se las recomiendo.
Imágenes, klavaza, 2008; menos las tres de abajo, cortesía de José Antonio Hernández, 2008.

Uniformes exquisitos, provocativos e irreverentes

El catálogo de vestidos Dreamgirl 2008-2009 es casi como cualquiera de ropa erótica: Enfermeras, mucamas, mujeres policías o militares, presas, alumnas malcriadas o santa closas son comunes. En cambio, disfraces de Cleopatra o faraona egipcia ya no lo son tanto. Menos aún, y he ahí la irreverencia, son dos de su colección Mala Práctica Médica: uno de loca (llamado de Ella Mental) y otro de muerta que se convierte en bolsa funeraria y hasta tiene un asa en la capucha para arrastrar al cuerpo. "Buñuelesco", dijo Carolina. A cada disfraz de este libro de más de 180 páginas lo acompaña una breve descripción. "Aún sobremedicada esta paciente tiene montones de diversión", dice del primero. Y del segundo (Jane Doe, DOA), "aunque ya no tenga mucha personalidad, todavía está preciosa de muerte". Macabros, pero chistosos. Por cieto, por si no le hacen mucho al inglés, Jane Doe es el apodo que cataloga a los cadáveres femenínos no identificados en las morgues gringas, equivalente a nuestro XX. Y DOA significa Dead On Arrival (muerto al llegar), usado para describir productos que no funcionan al sacarlos del paquete. Además, la mayoría tiene equivalente masculino y según sé algunos se venderán en Guate. Enjoy! Aún hay más: le mostré el catálogo a varias chicas y no dejó de sorprenderme que el disfraz más popular sea el de colegiala: Not Bad, not bad, como solía decir el Gorf.
Imágenes, catálogo.

Remedio para los vivos

La obra de Vincent Castiglia es provocativa y hasta cierto punto grotesca. Sin embargo, me provocó ese instante de atención mencionado por Crowley en su "autohagiografía". Sus figuras humanas son espantosas. Ecos de Bacon (admirado por Giger, quien convoca a la muestra) y de Witkin, adivino, podrían haber inspirado su ruta artística subarayada por una técnica de incuestionable habilidad y una capacidad enorme para converger símbolo, violencia y hermosura oníricas en el lienzo.
Imagen: Invitación a la muestra.

Michael Crichton 1942 - 2008

"In my experience, you assert control over a computer—show it who's the boss—by making it do something unique. That means programming it... If you devote a couple of hours to programming a new machine, you'll feel better about it ever afterward". Crichton, en Electronic Life (1983).

Si he gozado de verdad los libros de un autor son los que escribió con alta documentación este novelista, maestro del techno-thriller, en cuyos argumentos la tecnología se convierte en uno de los principales protagonistas, casi siempre como una amenaza. Por ejemplo, con ojo agudo nadie como él ha descrito a un chavo de cómputo: el personaje de Jurassic Park, tan memorable como la novela misma. La he leído 3 veces y por ella paleontólogs chinos nombraron a un dinosaurio, el Crichtonsaurus bohlini. Congo, Airframe, The Andromeda Strain yTimeline son inolvidables. Me encuentro a veces recordando sus escenarios, sus propuestas y posibilidades. Lamento su muerte, a los 66 años aún tenía mucho que aportar, sino miren a su otro vástago, ER. En cuanto a considerar su lado controversial: su desdén por el calentamiento global; su afirmación de que los movimientos ecológicos son creencia y por tanto comparables a una religión; su denostación de la Ecuación Drake, que deja a todo proyecto SETI como pseudociencia (C. G. Jung consideró a ovnis y extraterrestres como meros símbolos de transformación del incosciente colectivo, y Crichton hizo eco de él en este sentido); como dice Duff, mejor dejémoslo para mañana. No lo ponderemos mientras el duelo por su muerte nos embargue.
Imagen: Wikipedia.